Recuerdos del sur

Palabras desocupadas

Las seis de la mañana. El frío húmedo que penetraba hasta los huesos. La ventanilla del tren, los verdes inagotables y planos con las vacas sostenidas en un cuadro bucólico. El libro abierto en la misma página con los ojos fijos en los prados y el deseo de seguir. Una proyección con colores diferentes, la lluvia, el sol emergiendo desde el horizonte sin obstáculos, un ave, sonidos, otra vez la lluvia, una nube, silencio, muchas nubes, un trueno. 

Fin del trayecto de cada mañana, la estación, él en el andén todavía con cara aniñada y su abrigo azul. Libros y cuadernos, la bufanda de colores. Antes de parar, el balanceo hasta la puerta con cierta falta de equibrio y la mochila. Los libros. 

Bajar a sus brazos. Con los rizos que escapaban del gorro y entre risas y abrazados con el vapor que salía de los labios, íbamos caminando a la facultad. Un alfajor de chocolate. El exámen y un amor eterno.

Con el sonido todavía fresco de Karajan en el bolsillo, el regalo del abuelo.