Relato juevero del 3 febrero 2022. Primaveras

Palabras desocupadas

Dorotea nos ha propuesto hablar de algún recuerdo de nuestra infancia o adolescencia.

El recuerdo más nítido que jamás he podido ni siquiera diluir fue el día que llegaron dos amigos de mis padres muy cariñosos y delicados para tratar de explicarme que mi madre había muerto pero que siempre estaría conmigo.

Estaba de pie inmóvil sobre las piernas largas y flacas y con cara de 6 años casi. 

Sorprendida, no podré olvidar la frase que solté:

"Entonces si se queda conmigo podré verla todos los días y ya no estará enferma, ¿Cierto Victor? "  Sonreí abierto y todo se iluminó otra vez. "¿Y dónde está?".

De pronto se cruzó una nebulosa porque no entendía las explicaciones complicadas de los adultos que al final querían decir que no, que no era así, pero que podía sentirlo de esa forma.

Unas cuantas horas después, me llevaron a un salón con mi vestido predilecto, lleno gente. Parecía que todos conocían mejor a mi madre que yo: una mujer extraordinaria, culta, cariñosa, amable, se decían unos a otros entre tristeza y lágrimas. Y casi al final del local estaba mi padre, pálido, rodeado de palabras de consuelo. No pude ver al abuelo.

Una tía dijo, niños vayan a jugar al jardín y con cuidado. Así pasé el resto del atardecer lejos de mi madre con la necesidad imperiosa de tener su mano con la mía, de reír juntas en un jardín como lo hacíamos siempre. El abrazo, su abrazo, necesitaba sus brazos.

Era hora de ir a dormir... Y mientas ella seguía en ese salón rodeada de chistes y risas, yo ya estaba con el pijama de pequeñas flores del campo, abrazada a Lobo y a mi elefantito de fieltro.

Lobo no apartaba la mirada ni yo de él y con un llanto que iba tomando conciencia, le dije

-Tú no me dejas, ¿Verdad? 

Era primavera y olía a jazmín. 

Imagen de Dorotea

Convocatoria de Dorotea desde su blog Lazos y raíces con el tema "Primaveras".